Je est Elle

J'imagine qu'une toute première publication sur ce blog mérite une entrée en matière, une sorte d'introduction puérile et sans doute sans importance sur le pourquoi du comment et le comment ça du pourquoi.
En vérité, je n'ai rien à dire de passionnant car je ne suis personne qui mérite un qualificatif important. Écrire ses pensées, c'est un peu écrire une autobiographie disloquée ou un journal intime. Y ajouter des fabulations et les pensées de ses pensées, c'est rendre ce carnet autofictif. Et qui dit autofictif rappelle ce bon vieux Doubrovsky... :

« Autobiographie ? Non, c'est un privilège réservé aux importants de ce monde, au soir de leur vie, et dans un beau style.

Fiction d'événements et de faits strictement réels ; si l'on veut, autofiction, d'avoir confié le langage d'une aventure à l'aventure du langage, hors sagesse et hors syntaxe du roman, traditionnel ou nouveau. »

Oui, je préfère ça. Hors sagesse, hors syntaxe, hors tout, peut-être.
Bienvenue dans mon esprit mutin.